postado por Rafaé, o pós.

Daquele tronco em que talhei os nossos nomes, restam algumas dúzias de cupins obesos. Se bem que há muito tempo o tronco não era o mesmo. A casca ficou grossa. Escureceu. Em nada lembrava o verde vivo que brotou naquele tempo, na ponta da mesma lâmina que abriu o vinho doce. Preferíamos vinho doce aquela época, lembra?

Na verdade, eu nunca gostei muito do doce, mas adorava tomar vinho com você. Aliás, eu também não gostava daquela praça, perto da biblioteca. A água verde do chafariz me deprimia, mas sempre gostei de estar à margem do fluxo tempo com você.

Ilusão. Hoje vemos que o tempo passou. Pra gente e pro tronco. Até os cupins parecem afetados com isso.

Noites atrás, voltei àquela praça. Desta vez sozinho, sem o tronco que estampou nossos nomes por alguns anos. O vinho? Era doce. Eu realmente não gosto. Mas algumas memórias despertaram nos primeiros goles. Logo enjoei.

Durante algum tempo ali, sentado no mesmo canto, percebi que o tempo passava. Sempre passou. A gente é que se iludia com o fato de termos nomes gravados em um tronco tão forte quanto aquele, que inesperadamente cedeu às forças mínimas de pequenos desconfortos internos.

Como uma última lembrança por ali, num último gole enjoativo de vinho doce, suas divagações sobre o tempo. Como era mesmo? “O tempo é um jogo e uma esperança de alcançar a eternidade.” Era isso? De quem era mesmo essa frase? Não sei.

Lembranças e vinho doce se misturam. A realidade e o tempo, agora, carecem de bebidas mais fortes…