O bairro é parecido com outros. Há comércio local, gente que só aparece em casa para dormir, vizinhos que fofocam com tanta frequência sobre as picuinhas cotidianas quanto respiram, restaurantes agradáveis de preços honestos, outros tantos caros e nem assim tão bons, demora da polícia para atender qualquer ocorrência, não necessariamente por culpa dos profissionais da corporação, mas também por diversas outras razões, cidadãos e cidadãs que se debatem com as prestações às quais se submeteram para brincar com itens eletrônicos de uso pessoal, mesmo sabendo que eles serão todos trocados daqui dezoito meses, equipamentos de trânsitos instalados para, diz-se, proteger a população de motoristas irresponsáveis e outros elementos constitutivos de um ambiente urbano ligeiramente monótono, como são monótonos a maioria dos ambientes, urbanos ou não, sobretudo os que preferem esconder Vida por detrás de cortinas grossas de banalidades.

Homens e mulheres mais ou menos interessantes residem nestas ruas, dentre os quais Alice, ou Li, e seu Marido, Homem Violento. Não fazem parte das pessoas que têm muito a falar, e também costumam se recusar a ouvir seja o que for, seja de quem for, ao menos no mais das vezes. Enfim: gente da gente.

Alice andou flagrando-se procurando ajuda, ou uma faca afiada o bastante, ou um travesseiro que sufocaria o ronco do Esposo para sempre, ou outra forma de terminar com o problema definitivamente com pouco barulho ou repercussão. Mas é difícil, claro. Apanhar dói, mas mudar assusta, o que é muito pior quando se está covarde.

O roteiro das noites de segunda a segunda dentro desta casa de dois quartos, sendo que um de bagunça depois que o filho único do casal mudou-se com a namorada para outro lugar, é aguardar pelos socos, chutes, xingamentos ou demais humilhações antes, durante ou depois das novelas da noite, reality shows e outros programas da televisão. Apesar de que, justiça seja feita, quando Miguel ainda morava com os pais não era nada assim tão diferente.

Na época em que se conheceram, o Marido tirou Alice de um bordel oferecendo-a conforto e vida nova – como se fossem as mulheres que precisassem de salvação. Na prática, apenas estendeu o domínio que já exercia sobre ela na casa de diversões adultas. A diferença é que o que antes era perpetrado através de uma relação comercial satisfatória para ambos os lados agora é vivido através de ameaças unilaterais de toda sorte e nenhuma satisfação de nenhum dos lados.

A então jovem Alice, desde os 11 acostumada à prostituição e dada ao uso excessivo de álcool e alucinógenos, teve seus poucos planos frustrados por um Qualquer Imbecil que nunca cumpriu o que prometia, nem sequer no campo da satisfação sexual.

De certa forma, é bom que poucas pessoas se interessem por este tipo de emprego, já que é provável que isto se deva ao fato de que há outras opções de trabalho disponíveis que agradam e pagam mais, mas por outro é péssimo, já que todo mundo, salvo os donos dos mercados, fica na fila de um destes estabelecimentos de vez em quando. Mas gente importante não se preocupa com filas, o que torna esta uma das regras básicas do funcionamento deste bairro e de outros lugares, talvez de toda a sociedade civilizada (sic). Os ambientes que se adaptem aos que os administram.

Alice andou pensando, enquanto andava ao lado do Escroto na volta da igreja, às 20h de algum domingo parecido demais com outros domingos, que podia chamar alguns dos amigos dos velhos tempos para sequestrar o casal e dar cabo do Cara num beco qualquer, depois de uma suposta reação de insatisfação pelo fato de Ele ter se recusado a dar para o grupo o pouco dinheiro que tem guardado no banco. O problema deste plano é que ela própria teria que fugir, e andar muito com aqueles malucos não ia dar em boa coisa durante muito tempo. E mais: quais deles ainda estariam vivos? Como ela os encontraria, e como pagaria pelo serviço? Esperava que com sexo e só. Mas nunca é sexo e só quando se lida com gente louca.

Ela podia empurrá-Lo para um atropelamento e chorar falsamente pela morte durante o velório, atribuindo-a a um lapso de fúria do Homem, que resolveu correr em meio aos carros e motos e barulhos para, talvez, se livrar dos gritos de algum dos inúmeros demônios arruaceiros internos que carregava.  Este fato renderia algumas conversas com o pessoal da padaria ou do posto de gasolina.

Há ainda o fato de que o Marido pesca, mas não sabe nadar muito bem. Outra hipótese configurada, desde que com a quantidade certa de cachaça, ou vodka, ou conhaque, ou qualquer coisa que ele preferisse no dia.

Acidentes não existem, sobretudo do ponto de vista de quem os gera conscientemente. Um pouco de veneno de rato podia cair em algum café com leite, mais café do que leite, que o Cidadão toma antes de sair para o trabalho. Este tipo de coisa acontece com frequência maior que o que seria saudável admitir.

Magia negra costuma ser disciplina de mais difícil acesso, mas de acesso ainda assim possível. Considerou estudar o tema a fundo, de envolta em trevas que tem se visto. Tudo é possível para aquele que crê.

No entanto, esses dias, andando pelo corredor de panelas do mercado antes de ir embora, imaginou que um acidente c
aseiro envolvendo grande quantidade de água fervente na cara Dele parecia uma opção bastante plausível. Ninguém precisava saber que o Maldito sequer cozinhava um ovo sem se complicar. Ela negaria ajuda e fingiria que nada havia visto. Faltavam detalhes, mas o grosso da coisa era simples. Tempo para pensar ela tinha, já que os dias são sempre longos quando se sente algo assim tão forte, seja amor ou asco.

E seja você quem for, nunca desrespeite quem faz seu jantar.

Ideias, ideias. Ideias. Algumas movem, outras param, outras encantam, outras tantas nada fazem, de inexpressivas que são. Pelo bem de todos, espera-se que ninguém se atreva a tentar compreender a origem delas e os campos infinitos de estrelas, gramados ou mares pelos quais voam, correm ou navegam. Ou queimam, enterram e abrem. Ou são e só.

O dia amanheceu. Ele acordou às sete. Ela, já de pé há alguns minutos, quase distraída:

– Que hora cê volta?

Ele não respondeu e entrou no banho.

Saiu para a firma.

Passou o dia inteiro desconfiado e atrasou mais que o usual para voltar para casa. Fedendo a álcool ele não estava. Seria uma amante a culpada? Tanto fazia, naquela altura. O Vagabundo jantou pela última vez e mandou-a fazer um chá de boldo para digerir direito “aquela merda de comida”.

Enquanto aguardava murmurou sobre quão gostosa uma moça da novela das sete era, e começou a descrever o que faria com ela caso tivesse a chance de encontrá-la em algum lugar, o que, obviamente, nunca aconteceria. Não mais.