Sabe,

eu queria escrever um texto

sobre a nossa história.

Mas a gente não têm uma.

Queria contar da vez que tomamos sorvete.

Eu escolhi gianduia

e você limão siciliano.

Acabamos comendo mais um do outro

do que dos nossos próprios sabores.

Queria contar da vez que exploramos uma trilha

e voltamos à noite, sem lanterna.

No calor que estava, decidimos entrar no rio

e transar à luz da lua.

Contar das vezes que você bebia demais

e ficava insuportável.

E as vezes que eu bebia demais

e ficava mais chato ainda.

Então descobrimos que o melhor

era enchermos a cara juntos.

Queria contar das nossas viagens

e das nossas intermináveis discussões

sobre temas extremamente relevantes, como:

Banoffi ou Torta Alemã,

Weiss ou Stout,

Neil Young ou Bob Dylan,

e se Bukowski era genial

ou uma porcaria superestimada.

Eu queria contar tudo isso

mas nada disso aconteceu.

Cada um escolheu seu caminho,

momentos com outras pessoas,

e certamente vivemos histórias únicas,

mas não a nossa.

É uma pena

que o futuro com um pouco de passado

pareça tão mais seguro

que o futuro por si só.

Minha esperança talvez seja

que enquanto restem folhas em branco

reste história a se contar.

Sabe,

esse é o tipo de texto

que faz menina chorar.

É assim

quebradinho em linhas,

meio bundinha-mole,

e conta uma história de

amor/desamor.

As palavras encantam

embaladas por uma trilha sonora

de pura melancolia.

Esse é o tipo de texto

que mesmo falando

do que muitos já viveram

– ilusões/desilusões –

parece que foi escrito

especialmente para você.

E quando você repara

não para de rolar a página

enquanto rolam as lágrimas

pelo seu rostinho.

Murilo

Crédito Foto:Gabriela Camerotti via Compfight cc