Passar de um lugar escuro para outro repleto de luz. É assim no nascimento. Vai ser assim na morte.

Não sei em que momento meus sentidos me abandonaram. Lembro apenas das imagens e do som retornando timidamente enquanto um sujeito todo de branco, como um anjo, me guiava por corredores desconhecidos. “Aguarde aqui nessa sala, senhor”. Um corredor com paredes brancas, mal iluminado e com cadeiras dispostas lado a lado, era um novo conceito de sala pra mim. Numa das paredes um vitral colorido, com temas bíblicos. Ao meu lado, nas cadeiras, almas tão confusas e amedrontadas quanto eu. Ninguém estava chorando, mas é certo que se alguém o fizesse, comporíamos uma sinfonia bastante melancólica.

Tempo é algo muito relativo, e num lugar como esse chega a ser abstrato. Quis ficar em paz, mas não cheguei a um acordo com a minha mente. As lembranças se empilhavam uma nas outras, compulsivas, se repetiam, e cada vez traziam um novo significado. Cada memória era um ensinamento. Os erros, mais que arrependimento, causavam uma dor física, no limite do suportável. Entre as histórias ruins, sempre existem as piores. Errar dói, errar com quem a gente ama dói em dobro.

 
Aos poucos os lugares foram sendo desocupados, o alívio tomava conta de quem rumava para a porta, enquanto a angústia preenchia os vazios deixados na sala. Os pés inquietos correram uma maratona sem sair do lugar. As incertezas foram crescendo com a falta de calma. Enfim a porta se abre e ouço meu nome, o coração acelera e a respiração descompassa. Tropeço nos próprios pés, as mãos encharcadas de suor. Tento ler os olhos que me fitam, não consigo tirar nada dali, tampouco consigo falar. O coração pesado, agora bate forte como uma britadeira. Vejo um sorriso e aos poucos os olhos acalmam os meus. “A cirurgia da sua mãe foi um sucesso, senhor”. A sala de espera do centro cirúrgico virou um pequeno templo de paz.

Gabriel Protski