Uma urgência tardia trazia a sequência de um dia que jamais terminaria.

Ele não sabia, mas aquela bala, cuspida por um cano que ainda ardia, seria a última visão que jamais teria. Selvageria pesada e a via parada, pessoas se perguntando o que é que havia e por que é que se fecharia a via por alguém que ninguém conhecia. Tanta correria, tanta gritaria. Gente que ia, gente que ria e fazia piada. Gente vadia que a morte atraía. Gente sadia que não entendia como é que podia matar por mixaria.

Sua filha não beberia mais o leite quente, que ele mesmo fazia, com alegria, ao chegar em casa, quando a noite caía.

E a cabeça, antes só poesia, agora estava vazia. O crânio partia, o sangue escorria. Em um dia que, para ele, não mais terminaria.

 
por Rômulo Candal
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